.
Quiero morder la última sombra de mi vida
y rozarme en la primera de mi muerte
atrás desamparo, culpa y sangre.
Morder con gusto la manzana oculta
derribar furioso las puertas de bronce
violando el palacio que me espera.
Desalentado arrasar mil siglos de cordura
y afirmar con aullidos que no existo.
Quiero ser yo, yo nada, yo nadie
vivo o muerto me da igual:
yo soy yo, y a mí me basta.
.
viernes, 26 de junio de 2009
jueves, 25 de junio de 2009
19
lunes, 22 de junio de 2009
Anunciación
martes, 16 de junio de 2009
Judas
.
El cielo empieza
A veinte metros de mi balcón.
Todo está negro.
Las olas se oyen, pero no se ven
Al humo le ha dado por cegarme
La luz se niega
Y yo me empeño.
Y pienso en Judas, en quien pensaba.
Casi todo está negro.
Jesús sufrió tormento, murió y resucitó
Y al pobre Judas aún no lo hemos resucitado.
Y por eso el mar hoy está negro
Como el cielo, con el que lo confundo
Y oigo las olas, pero no las veo.
Será que todos somos Dios
Y que la luz es sólo flor del tiempo.
.
.
El cielo empieza
A veinte metros de mi balcón.
Todo está negro.
Las olas se oyen, pero no se ven
Al humo le ha dado por cegarme
La luz se niega
Y yo me empeño.
Y pienso en Judas, en quien pensaba.
Casi todo está negro.
Jesús sufrió tormento, murió y resucitó
Y al pobre Judas aún no lo hemos resucitado.
Y por eso el mar hoy está negro
Como el cielo, con el que lo confundo
Y oigo las olas, pero no las veo.
Será que todos somos Dios
Y que la luz es sólo flor del tiempo.
.
.
lunes, 15 de junio de 2009
Autorretrato
.
Esculpir el aire con manos de palabras
escritas con la boca.
Manejar materialmente la idea
de un ansia loca. Subir los pozos de la sombra.
Puentear las rubias doradas laderas de la noria.
Saltar el peso pesado de la historia.
Mover el agua clara. Morder la roca.
Soñar el mundo de una cabra loca. Hacerlo.
Pensar en Lorca.
Traer la brisa insalubre y hacerla corta.
Besar sin ser amado. Asumir la coca.
Volver el gusto amargo. Torcer la gloria.
Planear la tristeza, hundirse en la miseria
como el brinco de la alondra:
que toda luz sea poca.
Endilgar rastrunas como un hijo.
morrigrar, trasterse, romeñare
parrerse por un punto, sayer la coma.
Pastar las falderas con la gola.
Printe marir de la corola, piastar tu niño
cosí cosí cosí de la manga stofa.
E la minga pianto... Pir deyarse
e desMayarse
y dejarse morir: esa es la historia.
.
.
Esculpir el aire con manos de palabras
escritas con la boca.
Manejar materialmente la idea
de un ansia loca. Subir los pozos de la sombra.
Puentear las rubias doradas laderas de la noria.
Saltar el peso pesado de la historia.
Mover el agua clara. Morder la roca.
Soñar el mundo de una cabra loca. Hacerlo.
Pensar en Lorca.
Traer la brisa insalubre y hacerla corta.
Besar sin ser amado. Asumir la coca.
Volver el gusto amargo. Torcer la gloria.
Planear la tristeza, hundirse en la miseria
como el brinco de la alondra:
que toda luz sea poca.
Endilgar rastrunas como un hijo.
morrigrar, trasterse, romeñare
parrerse por un punto, sayer la coma.
Pastar las falderas con la gola.
Printe marir de la corola, piastar tu niño
cosí cosí cosí de la manga stofa.
E la minga pianto... Pir deyarse
e desMayarse
y dejarse morir: esa es la historia.
.
.
Etiquetas:
autorretrato,
esculpir,
retrato
sábado, 13 de junio de 2009
(...)
.
Simplemente hacerlo todo.Hacer lo que haga, así de simple.
Simplemente guardar una memoria,
una simple memoria, aunque sea
sin saber ni cuándo ni dónde;
sin saber si estoy muerto o vivo
-como hace cualquier semilla, así de simple-.
Y después, tranquilo, simplemente ir a buscarme
donde estaré esperándome, “donde habite el olvido”.
a Luis Cernuda
Etiquetas:
simplemente,
vida,
vuelo
viernes, 12 de junio de 2009
93.000.000
en junio, para Julio.
.Venimos de nuestros sueños
y a nuestros sueños vamos.
Somos el camino de ida y vuelta
sin más sustancia que el andarlo.
Para andarlo quisiéramos pies,
pero sólo tenemos manos, y nos quejamos:
torcemos la caída de nuestros cuerpos
y con rebeldía rebrincamos
y así cuando caemos nos alzamos
(nadie sabe adónde)
y con las manos lo hacemos;
no con los pies: con las manos.
Y nos dicen: sólo gozas la miel cuando estás amargado.
Y entendemos: la hiel es la dulzura de lo que sólo rozamos.
Andamos nuestro camino
y lo sentimos extraño
porque venimos de nuestros sueños
y a nuestros sueños vamos.
.
.
martes, 9 de junio de 2009
(retratos) Dani
.
Entre el negro y el blanco
Hay un río de huesos y cenizas,
Un manantial de muertos esperando
Y tiernos dolores, quebrados en sonrisas.
Entre el dedo y su mano
Hay acentos que brotan de palabras:
Hay sonidos más leves que sus ecos
Y hay distancias, como en el olvido.
Hay lo que tiene que haber:
Ese abismo que yo no alcanzo
Y al que tú me invitas.
Y así pasó:
Abriste con tus gestos el nudo del espacio
Me diste un beso de hermano
Y ganaste de golpe la partida.
.
.
Entre el negro y el blanco
Hay un río de huesos y cenizas,
Un manantial de muertos esperando
Y tiernos dolores, quebrados en sonrisas.
Entre el dedo y su mano
Hay acentos que brotan de palabras:
Hay sonidos más leves que sus ecos
Y hay distancias, como en el olvido.
Hay lo que tiene que haber:
Ese abismo que yo no alcanzo
Y al que tú me invitas.
Y así pasó:
Abriste con tus gestos el nudo del espacio
Me diste un beso de hermano
Y ganaste de golpe la partida.
.
.
lunes, 8 de junio de 2009
Delirio tremendo
.
Con el acero a la muerte, y fuerza de intranquilos
Glorias por miles de muertos, puertos convencidos
creo que nos mira la mar muertos y vencidos
náufragos en puerto, cruceros carcomidos
No somos el ser que somos, semos sumideros
sumillados del todo del dolor vencidos
del dolor que no existe, así que
por la inexistencia vencidos, vencidos de un lado
escorados de un lado, varados por un lado
pobres varados por la vara vencidos
sin fuerzas de moverse y sin ancla acongojados
únicos culpables de su ansia olvidados, parados
parados sin la muerte, en vida propia parados
innombrables cobardes, reyes del mundo anclados
Lo que semos somos: Autistas de la cobardía
autores de un mundo cobarde, seco y desquiciado
anónimos por cobardes, cobardes por anclados
por cobardes sinnombre y por secos negados
por lo seco del mundo justificados
como si no esperara el mundo la sangre seca
que se cae de quien la da sin caerse a un lado
sin escorarse a la vara que manda la vida
vida que es la propia, sin vara de mando,
con la libertad y el tiempo como marcas de cuando
seremos porque somos y pues somos mandamos
sin querer que el cuándo marque lo que somos
ni saber por qué cuando somos mandamos
Digo que lo que semos somos, seremos y seramos
Y además, lo que amamos.
.
.
Con el acero a la muerte, y fuerza de intranquilos
Glorias por miles de muertos, puertos convencidos
creo que nos mira la mar muertos y vencidos
náufragos en puerto, cruceros carcomidos
No somos el ser que somos, semos sumideros
sumillados del todo del dolor vencidos
del dolor que no existe, así que
por la inexistencia vencidos, vencidos de un lado
escorados de un lado, varados por un lado
pobres varados por la vara vencidos
sin fuerzas de moverse y sin ancla acongojados
únicos culpables de su ansia olvidados, parados
parados sin la muerte, en vida propia parados
innombrables cobardes, reyes del mundo anclados
Lo que semos somos: Autistas de la cobardía
autores de un mundo cobarde, seco y desquiciado
anónimos por cobardes, cobardes por anclados
por cobardes sinnombre y por secos negados
por lo seco del mundo justificados
como si no esperara el mundo la sangre seca
que se cae de quien la da sin caerse a un lado
sin escorarse a la vara que manda la vida
vida que es la propia, sin vara de mando,
con la libertad y el tiempo como marcas de cuando
seremos porque somos y pues somos mandamos
sin querer que el cuándo marque lo que somos
ni saber por qué cuando somos mandamos
Digo que lo que semos somos, seremos y seramos
Y además, lo que amamos.
.
.
Etiquetas:
amor,
cobardía,
delirio tremendo
miércoles, 3 de junio de 2009
Alguien
.
Alguien que te quiera
y alguien que no te quiera
te dirán la misma cosa:
“nadie es como tú”.
Verdad y mentira
fundidas en la misma piedra
opaca y luminosa.
Así que, compadre,
junta tu placer y mi dolor
y hazme el favor:
besa a la roca
pero bésala en la boca.
.
Alguien que te quiera
y alguien que no te quiera
te dirán la misma cosa:
“nadie es como tú”.
Verdad y mentira
fundidas en la misma piedra
opaca y luminosa.
Así que, compadre,
junta tu placer y mi dolor
y hazme el favor:
besa a la roca
pero bésala en la boca.
.
Quién
.
Maldita melancolía
¿quién te querría a su lado,
quién te querría?
¿Aquél que entre hombres
se siente sin compañía?
¿Aquél que se ve sin alegría
cuando el sol se le cae tras los montes?
¿El que siente el agobio de ser hombre
bajo el brillo total del mediodía?
Quién supiera quererte, melancolía.
Maldita melancolía.
Hermana mía.
.
Etiquetas:
melancolía,
quién,
soledad
Suscribirse a:
Entradas (Atom)