¿Qué hace esa gente, agazapándose
en la oscuridad de sus cuartos,
como si fuesen ratas?
¿Qué pretenden, haciendo
oposiciones a plaza fija en la mesa de un bar?
¿Qué buscan, arañando siempre
el fondo turbio de las botellas de whisky?
¿Qué huevo quieren abrir a palos
incesantes
en la dura testuz de sus propias vidas?
¿Qué esperan, ahincándose
sin paz
en la traición perpetua de las palabras?
