Estoy curado

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Quiero morder la última sombra de mi vida
y rozarme en la primera de mi muerte
atrás desamparo, culpa y sangre.

Morder con gusto la manzana oculta
derribar furioso las puertas de bronce
violando el palacio que me espera.

Desalentado arrasar mil siglos de cordura
y afirmar con aullidos que no existo.

Quiero ser yo, yo nada, yo nadie
vivo o muerto me da igual:
yo soy yo, y a mí me basta.

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19

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Traquimaña de hoy
que piensas como pieza
que pesas cuando estás oyéndote
te a ti tú
imbécil poeta
de las nubes no brotan flores
ni hay trozos de almendra
ni tajada sacudida
sólo es tierra lo que pisas.
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Anunciación

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Golpes de cascos contra el suelo
Portones que se abren
Luna llena que se derrama
Madre del aire que arrebata
Seda que arde

Sorpresa en tu cintura
Amor del dolor de la amargura
Felicidad que mata.
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Judas

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El cielo empieza
A veinte metros de mi balcón.

Todo está negro.

Las olas se oyen, pero no se ven
Al humo le ha dado por cegarme
La luz se niega
Y yo me empeño.

Y pienso en Judas, en quien pensaba.

Casi todo está negro.

Jesús sufrió tormento, murió y resucitó
Y al pobre Judas aún no lo hemos resucitado.

Y por eso el mar hoy está negro
Como el cielo, con el que lo confundo
Y oigo las olas, pero no las veo.

Será que todos somos Dios
Y que la luz es sólo flor del tiempo.
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Autorretrato

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Esculpir el aire con manos de palabras
escritas con la boca.

Manejar materialmente la idea
de un ansia loca. Subir los pozos de la sombra.

Puentear las rubias doradas laderas de la noria.
Saltar el peso pesado de la historia.
Mover el agua clara. Morder la roca.
Soñar el mundo de una cabra loca. Hacerlo.
Pensar en Lorca.

Traer la brisa insalubre y hacerla corta.
Besar sin ser amado. Asumir la coca.
Volver el gusto amargo. Torcer la gloria.
Planear la tristeza, hundirse en la miseria
como el brinco de la alondra:
que toda luz sea poca.

Endilgar rastrunas como un hijo.
morrigrar, trasterse, romeñare
parrerse por un punto, sayer la coma.
Pastar las falderas con la gola.
Printe marir de la corola, piastar tu niño
cosí cosí cosí de la manga stofa.

E la minga pianto... Pir deyarse
e desMayarse
y dejarse morir: esa es la historia.
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(...)

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Simplemente hacerlo todo.
Hacer lo que haga, así de simple.
Simplemente guardar una memoria,
una simple memoria, aunque sea
sin saber ni cuándo ni dónde;
sin saber si estoy muerto o vivo
-como hace cualquier semilla, así de simple-.
Y después, tranquilo, simplemente ir a buscarme
donde estaré esperándome, “donde habite el olvido”.

a Luis Cernuda

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93.000.000

en junio, para Julio.

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Venimos de nuestros sueños
y a nuestros sueños vamos.
Somos el camino de ida y vuelta
sin más sustancia que el andarlo.
Para andarlo quisiéramos pies,
pero sólo tenemos manos, y nos quejamos:
torcemos la caída de nuestros cuerpos
y con rebeldía rebrincamos
y así cuando caemos nos alzamos
(nadie sabe adónde)
y con las manos lo hacemos;
no con los pies: con las manos.
Y nos dicen: sólo gozas la miel cuando estás amargado.
Y entendemos: la hiel es la dulzura de lo que sólo rozamos.

Andamos nuestro camino
y lo sentimos extraño
porque venimos de nuestros sueños
y a nuestros sueños vamos.
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(retratos) Dani

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Entre el negro y el blanco
Hay un río de huesos y cenizas,
Un manantial de muertos esperando
Y tiernos dolores, quebrados en sonrisas.

Entre el dedo y su mano
Hay acentos que brotan de palabras:
Hay sonidos más leves que sus ecos
Y hay distancias, como en el olvido.

Hay lo que tiene que haber:
Ese abismo que yo no alcanzo
Y al que tú me invitas.

Y así pasó:
Abriste con tus gestos el nudo del espacio
Me diste un beso de hermano
Y ganaste de golpe la partida.
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Delirio tremendo

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Con el acero a la muerte, y fuerza de intranquilos
Glorias por miles de muertos, puertos convencidos
creo que nos mira la mar muertos y vencidos
náufragos en puerto, cruceros carcomidos
No somos el ser que somos, semos sumideros
sumillados del todo del dolor vencidos
del dolor que no existe, así que
por la inexistencia vencidos, vencidos de un lado
escorados de un lado, varados por un lado
pobres varados por la vara vencidos
sin fuerzas de moverse y sin ancla acongojados
únicos culpables de su ansia olvidados, parados
parados sin la muerte, en vida propia parados
innombrables cobardes, reyes del mundo anclados
Lo que semos somos: Autistas de la cobardía
autores de un mundo cobarde, seco y desquiciado
anónimos por cobardes, cobardes por anclados
por cobardes sinnombre y por secos negados
por lo seco del mundo justificados
como si no esperara el mundo la sangre seca
que se cae de quien la da sin caerse a un lado
sin escorarse a la vara que manda la vida
vida que es la propia, sin vara de mando,
con la libertad y el tiempo como marcas de cuando
seremos porque somos y pues somos mandamos
sin querer que el cuándo marque lo que somos
ni saber por qué cuando somos mandamos
Digo que lo que semos somos, seremos y seramos
Y además, lo que amamos.
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Estrofa del amante

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Come, bebe, ama,
Vive y disfruta de la vida
Y no dejes de soñarme
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Alguien

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Alguien que te quiera
y alguien que no te quiera
te dirán la misma cosa:
“nadie es como tú”.
Verdad y mentira
fundidas en la misma piedra
opaca y luminosa.
Así que, compadre,
junta tu placer y mi dolor
y hazme el favor:
besa a la roca
pero bésala en la boca.
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Quién

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Maldita melancolía
¿quién te querría a su lado,
quién te querría?

¿Aquél que entre hombres
se siente sin compañía?

¿Aquél que se ve sin alegría
cuando el sol se le cae tras los montes?

¿El que siente el agobio de ser hombre
bajo el brillo total del mediodía?

Quién supiera quererte, melancolía.

Maldita melancolía.

Hermana mía.
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Foto David Mas

(letrillas 2) Fandangos

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Para besar hay que tirarse de boca
Para ser tierno, tierno hasta la muerte
No me pidas, amor, que me acobarde
Para cobardes ya están los que no sienten

Para besar, hay que tirarse de boca
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Perdona

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Están
esas noches que no son
negras, sino verdes;
esas
que no dan libertad, sino más trabajo.

Está
esa bruma que viene del mar
pesada y húmeda
amasándose por la ciudad, empalagosa.

Está
ese pringue
que sientes cuando buscas,
ese sonido sordo
que ensordeces con tu sordera,
que con tu ceguera anulas,
con tu torpeza
de hombre que sólo busca
pero no interpreta. Pero hombre:
tu trabajo es interpretar
(que es hacer, pero hacer
manchándote la manga).

Así perderás
y lo harás
endulzándote la frente
con la sangre que esculpe tu corona:
esa sangre que es leche de tu frente
y que firma la ley de tu derrota.

Sangra y no pares: sigue en la faena,
que tu esfuerzo brilla en la aureola
de ese ser que te mira con paciencia
esperando la miel de tu persona.

Haz lo que puedas: encara tus miedos
sin negarte a escucharlos todos, con su forma.
Diles que sí, como a tus miembros,
y como a ellos diles que perdonas.

Diles que sí: mírate y mira
todo aquello que sabes que no importa.
Diles que sí; espera y tente firme,
sé flexible, ten dulzura, ponte en forma,
que la recia gordura de tu alma
sirva de suelo y vuelo largo y firme
a esa blanda estupidez, a esa torpeza,
a esa espera ignorante de una corona boba
y perdona: perdónate y perdona.
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El borracho, hecho poeta, escribe un ELOGIO DEL VINO, y gracias...

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Vino
el que vino.
El que tenía que venir:
vino.

Fuera el que fuese
era el que vino.

Aquél
que no podía ser
otro
fuera el que fuese.
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La gracia era
que venía
y era
el que vino.
La gracia vino.

Con mi vida
viva
doy por la gracia las gracias
pues graciosamente vino.

Con mi vida
viva

el que vino

y viva el vino
(el verbo vino).

Y gracias, vino...

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para arezbra.

(letrillas 1) Siguiriyas

a Perico Beltrán, paisano.

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Al sur del corazón hay otra cosa.

Al norte de esa cosa está el corazón.

Canción del moribundo

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Tráeme algo más que una simple avalancha de recuerdos
Tráeme la comprensión del aullido del lobo
Tráeme algo que sea tan misterioso
Como la mirada de mi perro.

No me traigas más hordas de ángeles
Con millones de alas cada uno.
Tráeme, por una vez, una razón
Que no esté manipulada.

Tráeme un mundo sin príncipes ni princesas
Tráeme un mundo sin mundo
Enséñame, por fin, la esencia de la nada.

Tráeme lo que no sabría pedirte,
Muéstrame por qué las piedras tienen tanta alma
Tráeme lo que ni siquiera me imagino
Tráeme algo puro, aunque no sea nada.
Tráeme lo que sea, lo que sea...

Pero no me engañes más; por mi alma te lo pido.
Ya basta.


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(retratos) Pepe Vila

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Se murió mi amigo Pepe, y me fui
al archivo de las penas, para escribirle algo.
Me lo encontré vacío.

El archivero me dijo: “Ah, sí,
se lo llevó todo un tal, a ver...
un tal Miguel Hernández”.

“¡Pero hombre!” –dije yo-
“¿Qué se ha creído el tal Hernández?

¿Que nunca, nadie más,
iba a querer tanto a un amigo?”.

Me dejaste muy triste, Pepe; que lo sepas.

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Sonecto imperfecto a mi cuerpo viejo

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a Pepe Vila.

Cuerpo mío contrito, desvergonzao
Cuerpo mío prístino y circunflejo
Cuerpo místico, cuerpo descarao
Cuerpo que no entra en los espejos

Cuerpo camino de la Gloria
Cuerpo uno y trino, cuerpo disparejo
Cuerpo Panza, figurín de Cornejo
Máscara adiposa: date por cesao

Tente eso sí, por fuente de mis besos
Marchito, caído, descontento y viejo
Goza del camino, aguanta encelao

Y no me des más broncas ni collejas
Que tú eres mi amigo: pasa ya de esas
Garzas que guardan su coto cerrao

Ella

a mi chatunga

Esa señora
se adueña del miedo
alumbrando esa dulce apariencia
que no te asombra.

Esa dama
asoma su alma pálida
y enternece la aspereza.

Esa bella manera de no decir nada
esa espera del fuego
esa asunción de la sombra
ese arder sin brillo.

La oscuridad es gloria,
luz opaca, luna.

Antigua belleza
de esa señora
dueña del cielo negro:
la reina mora.

fotografía de Alicia Márquez, Ávila


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