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en junio, para Julio.

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Venimos de nuestros sueños
y a nuestros sueños vamos.
Somos el camino de ida y vuelta
sin más sustancia que el andarlo.
Para andarlo quisiéramos pies,
pero sólo tenemos manos, y nos quejamos:
torcemos la caída de nuestros cuerpos
y con rebeldía rebrincamos
y así cuando caemos nos alzamos
(nadie sabe adónde)
y con las manos lo hacemos;
no con los pies: con las manos.
Y nos dicen: sólo gozas la miel cuando estás amargado.
Y entendemos: la hiel es la dulzura de lo que sólo rozamos.

Andamos nuestro camino
y lo sentimos extraño
porque venimos de nuestros sueños
y a nuestros sueños vamos.
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(retratos) Dani

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Entre el negro y el blanco
Hay un río de huesos y cenizas,
Un manantial de muertos esperando
Y tiernos dolores, quebrados en sonrisas.

Entre el dedo y su mano
Hay acentos que brotan de palabras:
Hay sonidos más leves que sus ecos
Y hay distancias, como en el olvido.

Hay lo que tiene que haber:
Ese abismo que yo no alcanzo
Y al que tú me invitas.

Y así pasó:
Abriste con tus gestos el nudo del espacio
Me diste un beso de hermano
Y ganaste de golpe la partida.
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Delirio tremendo

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Con el acero a la muerte, y fuerza de intranquilos
Glorias por miles de muertos, puertos convencidos
creo que nos mira la mar muertos y vencidos
náufragos en puerto, cruceros carcomidos
No somos el ser que somos, semos sumideros
sumillados del todo del dolor vencidos
del dolor que no existe, así que
por la inexistencia vencidos, vencidos de un lado
escorados de un lado, varados por un lado
pobres varados por la vara vencidos
sin fuerzas de moverse y sin ancla acongojados
únicos culpables de su ansia olvidados, parados
parados sin la muerte, en vida propia parados
innombrables cobardes, reyes del mundo anclados
Lo que semos somos: Autistas de la cobardía
autores de un mundo cobarde, seco y desquiciado
anónimos por cobardes, cobardes por anclados
por cobardes sinnombre y por secos negados
por lo seco del mundo justificados
como si no esperara el mundo la sangre seca
que se cae de quien la da sin caerse a un lado
sin escorarse a la vara que manda la vida
vida que es la propia, sin vara de mando,
con la libertad y el tiempo como marcas de cuando
seremos porque somos y pues somos mandamos
sin querer que el cuándo marque lo que somos
ni saber por qué cuando somos mandamos
Digo que lo que semos somos, seremos y seramos
Y además, lo que amamos.
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Estrofa del amante

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Come, bebe, ama,
Vive y disfruta de la vida
Y no dejes de soñarme
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Alguien

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Alguien que te quiera
y alguien que no te quiera
te dirán la misma cosa:
“nadie es como tú”.
Verdad y mentira
fundidas en la misma piedra
opaca y luminosa.
Así que, compadre,
junta tu placer y mi dolor
y hazme el favor:
besa a la roca
pero bésala en la boca.
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Quién

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Maldita melancolía
¿quién te querría a su lado,
quién te querría?

¿Aquél que entre hombres
se siente sin compañía?

¿Aquél que se ve sin alegría
cuando el sol se le cae tras los montes?

¿El que siente el agobio de ser hombre
bajo el brillo total del mediodía?

Quién supiera quererte, melancolía.

Maldita melancolía.

Hermana mía.
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Foto David Mas

(letrillas 2) Fandangos

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Para besar hay que tirarse de boca
Para ser tierno, tierno hasta la muerte
No me pidas, amor, que me acobarde
Para cobardes ya están los que no sienten

Para besar, hay que tirarse de boca
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Perdona

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Están
esas noches que no son
negras, sino verdes;
esas
que no dan libertad, sino más trabajo.

Está
esa bruma que viene del mar
pesada y húmeda
amasándose por la ciudad, empalagosa.

Está
ese pringue
que sientes cuando buscas,
ese sonido sordo
que ensordeces con tu sordera,
que con tu ceguera anulas,
con tu torpeza
de hombre que sólo busca
pero no interpreta. Pero hombre:
tu trabajo es interpretar
(que es hacer, pero hacer
manchándote la manga).

Así perderás
y lo harás
endulzándote la frente
con la sangre que esculpe tu corona:
esa sangre que es leche de tu frente
y que firma la ley de tu derrota.

Sangra y no pares: sigue en la faena,
que tu esfuerzo brilla en la aureola
de ese ser que te mira con paciencia
esperando la miel de tu persona.

Haz lo que puedas: encara tus miedos
sin negarte a escucharlos todos, con su forma.
Diles que sí, como a tus miembros,
y como a ellos diles que perdonas.

Diles que sí: mírate y mira
todo aquello que sabes que no importa.
Diles que sí; espera y tente firme,
sé flexible, ten dulzura, ponte en forma,
que la recia gordura de tu alma
sirva de suelo y vuelo largo y firme
a esa blanda estupidez, a esa torpeza,
a esa espera ignorante de una corona boba
y perdona: perdónate y perdona.
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El borracho, hecho poeta, escribe un ELOGIO DEL VINO, y gracias...

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Vino
el que vino.
El que tenía que venir:
vino.

Fuera el que fuese
era el que vino.

Aquél
que no podía ser
otro
fuera el que fuese.
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La gracia era
que venía
y era
el que vino.
La gracia vino.

Con mi vida
viva
doy por la gracia las gracias
pues graciosamente vino.

Con mi vida
viva

el que vino

y viva el vino
(el verbo vino).

Y gracias, vino...

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para arezbra.

(letrillas 1) Siguiriyas

a Perico Beltrán, paisano.

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Al sur del corazón hay otra cosa.

Al norte de esa cosa está el corazón.

Canción del moribundo

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Tráeme algo más que una simple avalancha de recuerdos
Tráeme la comprensión del aullido del lobo
Tráeme algo que sea tan misterioso
Como la mirada de mi perro.

No me traigas más hordas de ángeles
Con millones de alas cada uno.
Tráeme, por una vez, una razón
Que no esté manipulada.

Tráeme un mundo sin príncipes ni princesas
Tráeme un mundo sin mundo
Enséñame, por fin, la esencia de la nada.

Tráeme lo que no sabría pedirte,
Muéstrame por qué las piedras tienen tanta alma
Tráeme lo que ni siquiera me imagino
Tráeme algo puro, aunque no sea nada.
Tráeme lo que sea, lo que sea...

Pero no me engañes más; por mi alma te lo pido.
Ya basta.


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(retratos) Pepe Vila

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Se murió mi amigo Pepe, y me fui
al archivo de las penas, para escribirle algo.
Me lo encontré vacío.

El archivero me dijo: “Ah, sí,
se lo llevó todo un tal, a ver...
un tal Miguel Hernández”.

“¡Pero hombre!” –dije yo-
“¿Qué se ha creído el tal Hernández?

¿Que nunca, nadie más,
iba a querer tanto a un amigo?”.

Me dejaste muy triste, Pepe; que lo sepas.

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Sonecto imperfecto a mi cuerpo viejo

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a Pepe Vila.

Cuerpo mío contrito, desvergonzao
Cuerpo mío prístino y circunflejo
Cuerpo místico, cuerpo descarao
Cuerpo que no entra en los espejos

Cuerpo camino de la Gloria
Cuerpo uno y trino, cuerpo disparejo
Cuerpo Panza, figurín de Cornejo
Máscara adiposa: date por cesao

Tente eso sí, por fuente de mis besos
Marchito, caído, descontento y viejo
Goza del camino, aguanta encelao

Y no me des más broncas ni collejas
Que tú eres mi amigo: pasa ya de esas
Garzas que guardan su coto cerrao

Ella

a mi chatunga

Esa señora
se adueña del miedo
alumbrando esa dulce apariencia
que no te asombra.

Esa dama
asoma su alma pálida
y enternece la aspereza.

Esa bella manera de no decir nada
esa espera del fuego
esa asunción de la sombra
ese arder sin brillo.

La oscuridad es gloria,
luz opaca, luna.

Antigua belleza
de esa señora
dueña del cielo negro:
la reina mora.

fotografía de Alicia Márquez, Ávila


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Confesión

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Yo vivo alimentando el odio. Dicho así
parece algo terrible, pero no es para tanto.
En realidad es muy fácil: el odio se alimenta con miedo,
y yo aprendí a cultivarlo de pequeño.
Es un miedo oscuro, pegajoso, muy denso.

Además, para ayudarme, siempre me recuerdan
que si dejara morir a mi odio, moriría yo con él:
que somos la misma cosa, que es cuestión de supervivencia...
Y así toda la vida.

Ya sé que es mucho tiempo
pero todavía mi odio y yo nos estremecemos
cuando vemos tanto miedo, tan espeso
caer
directamente
desde mi boca

hasta su centro
como si fuera un beso.

Pintura negra de Jorge Diezma

Que no

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Lo diré
Sintiendo
Lástima de mi torpeza.

Que no.
Que ser poeta no es
Poner lo mismo en líneas cortas, que no.
Que no es eso, sino alumbrar
El nombre exacto de las cosas;
No el que se ha aprendido, ese no:
El que es sentido.

Ese mismo nombre
Sobre el que cayó
Hace tanto, tanto olvido.

Contra los poetas

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¿Qué hace esa gente, agazapándose
en la oscuridad de sus cuartos,
como si fuesen ratas?

¿Qué pretenden, haciendo
oposiciones a plaza fija en la mesa de un bar?

¿Qué buscan, arañando siempre
el fondo turbio de las botellas de whisky?

¿Qué huevo quieren abrir a palos
incesantes
en la dura testuz de sus propias vidas?

¿Qué esperan, ahincándose
sin paz
en la traición perpetua de las palabras?

Soneto al dedo mariquita (el dedo meñique)

Para Argax

Dedo mínimo, torpe, descuadrado
Dedo feísimo de nacimiento
Dedo poco dedo, dedo adosado
Dedo abocado al sufrimiento.

Dedo en vida caído en el olvido
Dedo disparejo y dedo desquiciado
Dedo sin dedez, descafeinado
Dedo sin función, como mi ombligo.

Me gusta tu presencia, que adivino
Por tu esencia mi esencia rescatada:
Dedo inútil, ausencia desbocada,

Dedo azul, dedo imberbe, dedo amigo:
No me dejes que olvide tu sentido
de dedo original, de dedo… ¿alada?

Ristra para "Ron"

Un perro es mucho más que un perro: es un buen montón de sentimientos sobre cuatro patas.
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Ministro sin cartera
poeta sin corona
voz sin timbres de metralla:
manecilla del ahora.

Aluvión de bondad
dique seco de la sombra
alma vertida en misionero:
buque en Ronda.

Golfo (del océano)
tronco sin bronca
duque del silencio:
mirada honda.

Ladrido mudo
caperucita boba
más guapo que el cielo
deshecho en boca.

Peludo, cuadrúpedo,
napia redonda,
salto ciego, ciego
jugando a la pelota.

Sorpresa andante
trino del oído sordo
fuego ambulante
alma de la calma
doliente sombra.

Aparición misteriosa
alucinación constante
y grifo de la Gloria:
Compañero Atlante.


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A Ron tuve que sacrificarlo el 10 de septiembre del año 2007.

En carne viva

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Vagar flotando en aire ajeno
Y sólo sentir la espera de otras horas.

No estar aquí, y estar sin remedio.

Buscar sentido sin tenerlos.

Gustar sin gustar, sabiendo que no es bueno.
Oír que no te oyen.
Entregar a la luz manjares indigestos
(Manjares exquisitos que se ahogan en el tiempo).

Caerse de bruces y rebotar, durmiendo,
Y quebrarse en alaridos en silencio
Y esperar siempre que todo sea nuevo
Y decirle a la Parca que, por ti, como si se rasca.
Y llorar de nuevo.

Y colgarse de un pino, y romper una pobre rama
Que no tenía culpa de nada.
Y buscar, como sea, irse muy lejos.
Y morirse por que se mueran las resacas.

Y no querer ver el mar (que ya es estar jodido).

Cultivar flores como el que hace los deberes
Y no querer ni siquiera dormir, y aún así,
estar bien vivo, tragando anhelos.

No entender nada y hacerte el catedrático.
Y fingir, fingir siempre que todo lo que finges
Lo estás fingiendo.

Poner la primera piedra de un volcán, sin saberlo
(Que eso es lo peor: sin saberlo).

Y no saber siquiera cómo es mi cara,
Y olerme las manos como el que huele a un muerto
Y esperar furioso que aquél aire ajeno,
Limpio, inexplicable, único ser que tengo,
Me arrastre o me aplaste contra el suelo,
Y que no me deje aquí como hasta ahora,
Empapado y delirando como un ciego
Y “rezándole a la nada por que muera”. No quiero.


a L.M.Panero